De la noche a la mañana.

El miedo se instala en la espina de la noche.
Es un germen disuelto en fragmentos quirúrgicos,
esparcido lentamente sobre arterias
abiertas como bocacalles.

Más tarde la mañana será un ave migratoria
que extiende sus alas,
el aire vibra en pequeñas ondas y espasmos arteriales.
Pero aquí las sombras se quedan para siempre,
ensartando sus espinas sobre el mismo miedo
de esta noche que se fuga estrepitosa.

Un atisbo del diablo se pasea entonces entre las pálidas estrellas.
Se oyen llantos pedigüeños, destellantes agonías de campanas.

Luego vine el pan podrido hasta nuestras puertas;
olemos su sangre, gozamos su sustancia maldita.
La muerte clava sus dientes sobre sus cáscaras
y tú te quedas congelado, dando a luz un entrecejo.

Los piadosos no escapan del silbido de las nubes,
no esquivan las serpientes arrojadas desde el cielo,
y el sol ya está aquí,
plantado sobre un número impreciso de caras sin facciones.

Pero nada de esto es lo que parece,
porque tus pupilas sólo flotan sobre charcos,
y mientras comas de la obtusa mandrágora,
no habrá más que espinas decorando otra vez el miedo,
que ha reinado sobre el resto de las noches.